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| Binod Dawadi |
Hoy es lluvia, no día.
Los amos mandan a sus perros
a hacer enfrente, en la acera,
mientras los ven empijamados
con los chores recogiéndose
y las sobaqueras calientes.
Las planchas son estampidas
y de los balcones no se puede divisar:
la ropa secándose
hunde lo oscuro en el corredor
y abre los armarios
para trocarlos en neveras.
Hasta los impermeables
salen con el agua mermada
y apuran el deber
para desencalambrarse el escalofrío
en el nido consorte.
El barro, la plasta
se limpia en los baches traicioneros;
las sombrillas gotean las vértebras:
les permiten entrar la superstición.
La gente sale... si la obligan.
El baño está seco... y la cama reblujada.
La madera gruñe
a la niñamenta
peleándose el tendido.
El
Pedregal, abril 22 de 2024
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Lepan Poetry, Camerún, no. 2, junio de 2024
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